LIMA PORNO-CHANCHADA
El filme porno nos quiere
cegar con tanta visibilidad. Así está el
mundo. Todo tiene que tener contornos
claros, valor claro, como en los supermercados.
Arnaldo
Jabor
Viagem ao Pornocinema
La Porno-chanchada
fue un género de comedia brasilera que combinaba
guiones improvisados con erotismo ligero. Su esplendor durante los años setenta lo
alimentó la represión de la dictadura militar.
Como no se podía criticar al gobierno, al menos te permitían ver a Sonia
Braga y a Vera Fischer calatas. Tanta
visibilidad mantenía al pueblo ciego.
Qué mejor para disimular la represión y la censura que una nalga visible,
de valor claro, incuestionable?
Esta historia no
comienza necesariamente con una Porno-chanchada, pero su origen sí está relacionado
indirectamente con la pornografía, con cómo su visibilidad pudo llegar a
cegarme por completo. Con cómo, después
de ciego, pude recuperar la vista y redescubrir aquello esencial que es
invisible a los ojos (pero que los necesita). Todo empezó dentro de mi auto en una mañana
soleada de verano del 2013, cuando iba recorriendo el Zanjón con dirección a
Chota y Uruguay, en el centro de Lima.
Mientras conducía por esa ruta, sin planearlo, alcancé un momento ZEN,
una iluminación. Mi mundo visible, de contornos
claros, pronto caería en pedazos.
Cómo llegué a
aquel momento ZEN? Y qué podrían tener
un momento ZEN y una Porno-chanchada en común? Les explico. El año pasado, después de un montón de
investigación por internet, me acabé comprando un equipo especial de ejercicios
experimental, de la empresa Integrated
Listening Systems. El equipo venía
con unos audífonos especiales que vibran de tal manera que escuchas no sólo por
los oídos sino que, también, conduce el
sonido a través del cráneo, pues la base de soporte trae un vibrador adherido. Se supone que aquel tipo de estimulación musical
total te ayuda a integrarte mejor contigo mismo y rebobina y reorganiza tus
cintas neurológicas. Es como sumergirse,
durante unos minutos, dentro del líquido amniótico original, donde el sonido no
sólo ingresaba por los oídos, sino que te vibraba por todo el cuerpo entero.
La caja vino con
los audífonos especiales, con un amplificador de altos y bajos, y con un Ipod
programado. A la música incluida dentro
del Ipod, que combinaba composiciones instrumentales clásicas con cantos
monásticos, la habían tuneado con frecuencias altas y variables de tal manera
que estimulara distintas partes del cerebro.
Según la propaganda, integraría mejor las diferentes partes y deberías
terminar el programa con una mejor armonía mental y emocional.
Así que me metí
en eso de la meditación trascendental con esteroides. Anduve unos meses cual Lans Armstrong del
ciclismo musical meditacional, montado con una máquina que mantenía a mi cerebro
estimulado con un performance enhancer
sónico. Todas las mañanas, mi cabeza pedaleaba
un Tour de France musical. Andaba con
los audífonos puestos, bombardeando mis neuronas 360 grados a la redonda con
aquellos ritmos tuneados en alta frecuencia.
Salía a correr alrededor del Golf y por el malecón de Miraflores con
ellos puestos. Eran tan pesados que
debía sujetármelos con una vincha deportiva, y por los rostros de las personas
con las cuales me cruzaba por el circuito de footing, era evidente que me veía
como un científico loco probando alguna invención destartalada.
O, quizás, lo
que revelaran aquellos rostros fuese sospecha, sospecha de que alguna armonía
interna me estaba ayudando a navegar meditabundamente el asfalto a zapatilla
limpia y en mejores condiciones que ellos.
Quizás, lo que anduvieran pensando era que aquellos audífonos me
proveían de una ventaja, y que aquella desigualdad a la hora de encarar la
carrera merecía un test antidoping y un ban
completo del circuito no profesional de runners
de El Golf – Malecón de Miraflores. No
obstante, nunca me detuvieron, ni me llevaron de la mano a realizarme test
alguno, y logré continuar corriendo estimulado por las altas frecuencias de
aquellos potentes audífonos por semanas y semanas.
Fue de las instrucciones
de cómo utilizar aquel potente equipo que extraje la idea que acabó generando
mi momento ZEN. Durante la hora que
duraba el ejercicio diario de audio, el manual de instrucciones me recomendaba
“no leer textos ni ver pantallas de televisión ni monitores de computadora”. Los ejercicios físicos, el movimiento y la
contemplación sí estaban permitidos (y eran recomendados). Había una relación entre la potencia del efecto
de la música y la habilidad de concentrarse en actividades que no capturaran
nuestra atención, como correr por la calle o meditar. En cambio, las pantallas animadas, los libros
y los letreros eran como vampiros de la atención y había que evitarlos a toda
costa.
Quizás las
instrucciones debieron ser más explícitas.
Me hubiera dado cuenta más rápido, y mi momento ZEN habría llegado meses
antes. Habría bastado con una línea:
“mientras escuche esta cinta, le solicitamos que no vea nada pornográfico”. Y es que, cuando me puse un día a pensar en
las implicancias de no leer, de no enfocarme en pantallas planas repletas de
imágenes animadas o de atender a las animaciones de íconos y apps, me vinieron
a la cabeza las frases del periodista brasilero Arnaldo Jabor cuando salió de
un estudio en Río de Janeiro, donde se doblaban películas porno americanas. Escribió:
El mundo moderno detesta la duda. Después de la
penetración absoluta, del orgasmo absoluto, no queda más espacio para ningún
deseo nuevo.
Me di cuenta de
que vivo en un estado de penetración absoluta.
Y no soy el único. Tú vives en un
estado de penetración absoluta. Él
vive. Nosotros vivimos. Vosotros vivís. Ellos viven.
Nos rodea una realidad pornográfica distinta de nuestro medio natural. Y esta realidad artificial nos penetra sin
limitaciones. Diariamente, salimos a la
calle a ser violados por letreros de propaganda, por vallas con anuncios,
pantallazos fugaces de productos y servicios, todos repletos de imágenes y
colores artificiales que nos estimulan hasta el punto del orgasmo. Qué implica esa sobre-estimulación para nosotros. En qué nos puede haber transformado? De qué nos estamos perdiendo cuando nos
enfocamos en esos carteles? Qué
abandonamos cuando nuestra atención está enfocada en la pantalla de un Smartphone?
Mientras le daba
vuelta a esta idea, recordé un documental.
El actor Adrian Grenier, de Entourage, produjo Teenage Papparazzo para mostrar la vida de un niño en Los Ángeles,
quien había decidido convertirse en Papparazzo. El filme narra la contradictoria vida de
plástico alrededor del cine, y nos muestra al niño y sus estrellas favoritas y al
incesante revoloteo de la moscas con cámara que lo rodean todo y lo fotografían
todo. Este niño engreído y sobregirado se
pasea por el mundo, invulnerable, con su cámara profesional colgada del pecho. La intimidad y la privacidad, para él, no
existen. Invade los espacios públicos y
privados en busca del orgasmo del flash que expondrá las carnes exteriores de
sus estrellas. Aquel niño pasa a formar
parte del sistema que aplana y plastifica la realidad para transformarla en un
producto de consumo sólido, atractivo y deseable. Y en ese proceso, el propino niño pasa por un
proceso de plastificación y aplanamiento.
Recordé que, en un
extracto del documental, Grenier nos sugiere que todos los aparatos que el
hombre ha inventado han sido diseñados para llamar nuestra atención, para
satisfacer nuestro ego. Estos aparatos nos
hablan directa y constantemente, como si fueran nuestros súbditos
inagotables. Un I-Phone brilla y emite
luces y sonidos para demostrarnos que está ahí, disponible para nosotros. Aquel I-Phone sobre la mesa sólo desea que lo
agarremos y lo miremos, que pasemos nuestro dedo por la pantalla. Para eso fue fabricado.
Los anuncios
comerciales en la calle, las pantallas de televisión, todos los letreros sobre
las avenidas han sido calibrados para dirigirse a nosotros y capturar nuestros
ojos. El efecto compuesto de esa masa de
FANS gratuitos e incansables que tenemos alrededor debe ser enorme y debe
afectar nuestro ego y distorsionar nuestra percepción de nosotros mismos. Podemos llegar a pensar que el mundo gira
alrededor nuestro, como el niño Papparazzo. Podemos llegar a pensar que SOMOS ESTRELLAS!
En cambio, el
mundo natural es peligroso y ajeno. En
él, somos meros EXTRAS de una gran película cuyo guión desconocemos. Le importamos un comino a las rocas. Las montañas no están ahí para captar nuestra
atención, sino para aplastarnos. Un
árbol no viene con manual de instrucciones ni con pantallas o botones. Un cactus no sonríe hacia los caminantes
ofreciéndoles algo que comprar. Sólo nos
ofrece sus duras espinas. Un elefante es
un elefante es un elefante. A rose is a
rose is a rose. Un tigre es un tigre es
un tigre. Y muerde.
Puede que Dios sea la mejor historia, como propone
Piscine Molitor Patel en Life of Pi, pero eso no le impide al
tigre su fiereza, ni previene que las tormentas hundan los barcos. El mundo es el mundo es el mundo es el
mundo…El mundo es ancho y ajeno.
NOSOTROS somos el producto que evolucionó para admirarlo. ELLA, la
naturaleza, no ha sido diseñada para que la admiremos, y mucho menos para que,
a través de esa admiración, nos entren ganas de comprarnos una lata de Coca
Cola, una Jeep Cherokee o un Sublime.
Por otro lado,
en las grandes ciudades y a lo largo de sus redes de autopistas, la sociedad ha
rediseñado el paisaje diario para transformarlo en espacios estimulantes y
eficaces que buscan activamente LLAMAR NUESTRA ATENCIÓN. Hemos reemplazado a aquel mundo original, al
mundo que nosotros no construimos (al mundo que, por el contrario, nos
originó), por un potpurrí CUT AND PASTE de escenas pornográficas explícitas QUE
BUSCAN PENETRARNOS por los ojos y los oídos.
Todo tiene contornos claros, valor claro. Las ciudades, hoy, son vastos supermercados
de imágenes. Las ciudades, hoy en día,
SON PORNO-CINEMAS.
Con los
audífonos puestos, a punto de salir hacia mi reunión de trabajo en Chota con
Uruguay, pensé en la ciudad de Lima.
Pensé en sus nueve millones de habitantes. Pensé en sus avenidas, en sus montañas, en
sus faroles, en sus torres de microondas, en los barrios acomodados y en las
barriadas que los rodean. Pensé en su
vasta red de desagüe y en los cables de luz que cuelgan de los postes. Me puse a pensar en el recorrido que haría
desde San Isidro hasta el centro y en lo que encontraría mientras recorriera la
Javier Prado o el Zanjón. Lima es, hoy, pensé,
a pesar de su fealdad tercermundista, un gran espacio CUT AND PASTE de
pornografía explícita también. Por el
mismo Paseo de la República rebosan carteles planos de colores vibrantes. Piensen en lo explícitos que son, en cómo han
sido dispuestos vulgarmente sobre los edificios y en las intersecciones para
maximizar su visibilidad desde los carriles de la Vía Expresa. Son como globos de colores en una fiesta para
niños. Son como un pezón de Sonia Braga
en una Porno-chanchada.
Un letrero de
aquellos, con gigantescas letras y eslógans pegajosos, muestra a una seductora
adolescente que viste una suelta blusa roja y que ríe sin mirarnos, con los
labios retorcidos por el deseo incontrolable.
“Siente la realidad de vivir Coca Cola”….”Libérate con toallas
higiénicas Always”….”Yo le digo NO a… “. Las frases vienen en colores y en
diagramas armoniosos pensados para resaltar en tu campo visual. Las acompañan imágenes planas y enormes de
modelos escogidas por su atractivo, y escenas pensadas, debatidas y filtradas
durante horas en reuniones en salones de estudios de producción. Cada letrero es el resultado del incansable
trabajo intelectual que combina la originalidad desenfadada de creativos
publicitarios con el capitalismo pragmático de los ejecutivos de cuenta. Cada letrero es una producida prostituta de
nightclub, entrenada para intentar extraernos toda la plusvalía posible.
Y si no es un
letrero comercial que busca vendernos algo, entonces es del otro tipo de
letreros, de los que han producido los comités marxistas del estado totalitario
y bonachón. Los rojos PARES, los verdes
y ámbares de los semáforos. Las pistas
se transforman en cómodos manuales de instrucción repletos de señalética. Las calles se mueren de ganas de ayudarnos,
de conducirnos, de prevenirnos. Como
reza aquella otra propaganda, la de Rímac: TODO VA A ESTAR BIEN…Las líneas
fosforescentes demarcan las posibilidades seguras sobre el asfalto. No hay que esforzarse mucho ni asumir riesgos. Está todo ahí, mapeado y dispuesto. Si nos perdemos, basta con mirar hacia los
carteles que rezan AVENIDA MÉXICO o VIA EXPRESA, y cuya pintura blanca neón
resalta de noche sobre el verde con la fosforescencia que adquieren de nuestros
faros.
Continué pensando
en el recorrido entre San Isidro y Chota con Uruguay, y me imaginé cada palmo
de las avenidas demarcado con sus claras líneas amarillas. Visualicé que todo, absolutamente todo el
recorrido estaría demarcado correctamente por semáforos, carteles, flechas y
mensajes. TODO VA A ESTAR BIEN…
Fue en medio de
aquella imagen ruidosa y confusa que decidí rebelarme. NO VOY A MIRAR MÁS, pensé mientras encendía
mi auto y me preparaba para abandonar el garaje. En aquel primer momento, decidí que circularía
por Lima sin prestarle atención a ninguna señal de tránsito, que no leería un
solo eslogan, ni desviaría la mirada hacia los pechos planos de ninguna modelo
de letrero. Nunca me imaginé que tal empresa
podría llegar a ser tan difícil. Mi
optimismo me lanzó a la calle seguro de que avanzaría por un túnel propio,
oscuro y sin letras ni imágenes distractoras.
Pronto, descubrí lo difícil que sería.
Pero, también, descubriría una enorme satisfacción que nunca hubiera
podido descifrar sin aquel ejercicio.
Ya por la calle,
circulando, me enfrenté con los letreros, con las líneas amarillas, con la
señalética interminable de las avenidas.
Les puedo confesar que es imposible, al principio, no mirar? Piensen en toda la sapiencia que ha sido
invertida en posicionar los letreros y las señales. Iba por Laureles con Basadre y las fuertes y
llamativas líneas continuas amarillas me llamaban con fuerza. MIRAME.
Decían. Y, si decidía voltear
hacia otro lado, me daba con algún letrero de avenida. Y fue peor aún cuando ingresé a Javier Prado
y, luego, a Paseo de La República. Allí
estaban todos aquellos carteles de propaganda como flores de un jardín de
fantasía.
Cuando ingresé
con mi Honda por el Paseo de la República fue cuando la mierda llegó al
ventilador. Tuve que tener valor e
intenté evitar voltear hacia el múltiple carnaval de pancartas que flanquean la
avenida. Fue como darme con un cinturón
de asteroides brillantes en el medio del espacio.
Realmente es
desagradable cuando uno se pone a pensar en esos carteles y los ve por lo que
realmente son. Es decir, cuando uno se
olvida de la hermosura de sus colores e ignora las sonrisas de sus
protagonistas y se enfoca en el acero oxidado que los sostiene, en cómo se
sujetan sobre los edificios cual brotes cancerígenos. Pero eso ayuda. Ayuda pensar en los carteles como en excesos
que afean, pensar que son pólipos,
tumores, granos, vómitos.
No puedo
decirles que lo conseguí totalmente, pero lo conseguí! Conseguí evadirme,
durante largos intervalos, mientras manejaba, del magnético atractivo de las
pancartas. Pero es un trabajo difícil y
disciplinado. Es necesario desenfocar
los ojos para evitar las letras que nos atraen hacia los carteles. Esas letras intensas son sirenas narcóticas
de una voz irresistible. Para combatir
su atracción es necesario pensar en esos letreros como si fueran objetos
muertos, cuando a todas luces los han diseñado para que nos parezcan faroles
cargados de mensajes eróticos.
Poco a poco, le
fui perdiendo el gusto a los anuncios.
Los letreros y las líneas amarillas y blancas de la avenida se
disolvieron y pronto el asfalto fue una sola masa sin divisiones artificiales
ni direcciones. Con la mirada desenfocada, empezaron a adquirir más relevancia
las formas naturales. Los árboles y
jardines laterales ganaron peso en medio del paisaje. Las letras se disolvieron, transformándose en
líneas, en manchas, en diagramas. Una
paz inmensa me invadió. Mientras
escuchaba la música a través de los audífonos (los llevaba puestos como parte
del experimento), la ciudad empezó a fluir como un manto natural, sin puntos ni
comas. Me sentí un animal recorriendo la
sabana de un continente analfabeto. No
leer, no prestar atención a los cientos de mensajes intercalados me liberó la
cabeza hacia otras cosas. Y ahí fue que
PUM, BANG, me llegó el momento ZEN como una bala de salva emergiendo de un
esquife solitario en una noche fresca.
Manejar sin
leer. Andar por el mundo sin una espiral
de objetos diseñados para chuparme la atención.
Fue como espantar a los murciélagos de la cueva. Salieron volando a toda velocidad y dejaron
en el interior de la caverna un enorme espacio abierto y libre. La ciudad me empezó a mostrar los lados que
nunca miraba porque estaba drogado de carteles.
Volteé hacia la derecha y centré mi atención en los jardines laterales
del Zanjón. Vi gente durmiendo sobre el
grass, relajada, a pleno día. Algunos
era claro que eran mendigos. Otros, podrían
ser obreros camino a algún encargo o juerguistas empedernidos sin residencia
aparente, durmiendo la borrachera. Nunca
los había notado. Seguro que siempre estuvieron
ahí. Pero en mi cosmovisión anterior
ellos eran menos interesantes que una botella de Coca-Cola adherida a un letrero.
Vi un niño
cagando en la Vía Expresa, lo juro. Se
había descolgado por una veranda y cagaba libre sobre un jardín lateral a la
izquierda. Desde arriba de la veranda,
su madre, vestida de pollera y sombrero, lo alentaba a cagar rápido. Llevaba en las manos un rollo de papel
higiénico y nerviosa lo apuraba. Supongo
que no sería divertido que se les cruzara un sereno por ahí.
Continué
circulando. Observé las esquinas rotas y
sucias de los puentes peatonales y bajo los puentes del cruce de avenidas,
todas aquellas zonas que son lejanas porque nunca las miramos, pero que en
verdad están en nuestras narices. Cuánta
mugre y cuántas rajaduras e imperfecciones noté en las zonas oscuras, debajo de
esos puentes que nadie mira.
Cuando emergí
del Zanjón y bordeé la plaza Grau, ya no quería leer de un cartel nunca
más. Me impresionaron los relieves de
los edificios Belle Epoque y Art Nouveau, el verde de los jardines de
la Exposición y las estatuas del paseo Colón, las personas, los peatones que
circulaban por las avenidas y que nunca observaba porque iba hipnotizado de
cartel en cartel. Estudié marcos de
puertas y contornos de paredes. Vi
jubilados y travestis cruzando la calle.
Vi vendedores ambulantes y amantes.
Me posé en la belleza extraña de los puestos de venta destartalados, de
las peluquerías de barrio y los negocios diversos que hay por toda la avenida
Wilson. Vi una ciudad orgánica y viva: el
paisaje que no había sido diseñado para hipnotizarme.
Y llegué a
Uruguay 514 libre y ZEN. En paz. Respiré profundo y me destapé los
audífonos. Percibí el silencio dentro de
mi auto. Apagué el motor y el aire
acondicionado. Afuera, me esperaba un
paisaje repleto de texto e imágenes explícitas.
Pero ya estaba libre de ellas y de sus contornos y valores claros. Nada te turbe, pensé. Si vas para Itaca, piensa en el viaje, no en
el destino. Es esa la clave
anti-pornográfica. Si el camino importa
más que el destino, pensé. Si el foreplay más que el orgasmo, pensé. Y en todo esto pensé mientras bajaba del
estacionamiento del Plaza Vea con dirección a la vereda y no leía un solo
cartel, me tomaba el trabajo de no enfocar la mirada en ningún logo ni letra ni
modelo ni sonrisa ni nada. Era libre y
mi ciudad era una selva que no me quería ni me odiaba. Yo circulaba por ella y ella me dejaba
circular. Y nada estaba claro ni
definido. Más bien, las cosas orbitaban
borrosas y nada giraba alrededor de mí.
No había CLUB DE FANS. No había
Porno-chanchada. El centro estaba en
otro lado y eso era la paz, la calma, la libertad. Daban ganas de acostarse en
la calle a dormir. Shhhhhh…
